ROSA

Rosa nunca limpiaba ventanas.
Ya podían pedirle las dueñas de las casas donde trabajaba que limpiase cualquier cosa. Ella no tenía ningún inconveniente en limpiar baños, lavar ropa delicada a mano o, incluso, ayudar en el aseo personal del abuelo. Pero NUNCA limpiaba ventanas.

A pesar de los años transcurridos y de sus cuatro hijos, Rosa parecía casi una adolescente. Sus cuarenta y cinco años, su metro y medio de estatura y sus cuarenta y dos kilos de peso, mostraban un aspecto radiante y juvenil.
Y el secreto era Mariano.
Mariano que, tras su dura jornada en la obra, llegaba a casa cada día, se duchaba, se arreglaba y bajaba al bar de la esquina a esperar a su Rosa, que llegaba, puntual, a las siete cada tarde. Era su rato de novios, de risas y de arrumacos. Luego, de la mano, regresaban a casa a preparar juntos la cena que los cuatro lobos hambrientos devoraban junto a ellos.

Sin embargo, hubo una tarde distinta.
Una tarde de septiembre que el mundo recordaría por siempre.
Mariano había comprado todo lo necesario para instalar, al fin, las mosquiteras en las ventanas de su casa.
Rosa le pasaba las herramientas, sonriendo, a su lado.
Se agachó a recoger el martillo que reposaba en el suelo y, al levantar la vista, Mariano ya no estaba en el alféizar. Como en una pesadilla, mientras el mundo veía caer las Torres Gemelas del WTC, Rosa vio caer a su marido desde un quinto piso.

No. No la pueden convencer.
Rosa nunca limpia ventanas.